Foto di Pexels da Pixabay

Succede (Pierluigi)

Il Tempo e il bambino s’incontrarono in una strada bianca, al bordo di un canale, ombreggiata da un filare di aceri che profumavano l’aria scossi da un vento gentile, ma insistente, che scompigliava i capelli del fanciullo e il manto del Tempo.
Lui, piccolo, con gambette fragili, il naso a punta e gli occhi sbarrati nel fronteggiare tanta figura.
Lui, espanso nell’incedere, teatrale nel mostrarsi, enorme, quasi a dichiarare la propria eternità.
Il Tempo posò per un attimo lo sguardo sulla piccolezza così impacciata; non sorrise, ma a ben guardare si poteva individuare o indovinare come un filo d’erba fra le labbra. Vista la solitudine del luogo, si azzardò a chiedere:
- Cosa fai qui? Non vedo genitori, compagni: ti sei perso?
Il bimbo, che non smetteva di guardare l’imponenza del gigante, quasi balbettò:
- Aspetto…
- Che cosa attendi? Non vedo persone, veicoli, case. Sei solo?
- Anche tu sei solo. – attestò, sporgendosi con la testa - Non ti segue nessuno, eppure devi essere importante, visto quanto sei grande.
- Io sono il Tempo! Non indugio. Tutti vorrebbero stare al mio passo ed è da molto che non mi fermo, e men che meno a parlare con un bimbo par tuo.
- Cos’è il tempo? – interruppe stupita la vocina.
- Come puoi non sapere chi sono! Ti concedo che la tua giovane età ti permetta l’incoscienza, ma è troppo non sapere che io controllo tutto l’universo, i cataclismi, gli incidenti, le nascite, le dipartite, le ere…
- Cosa sono le dipartite? – lo troncò con una intonazione curiosissima.
- Le morti… di ognuno di voi.
- E tu? Non muori mai?
- Non posso, non mi è concesso. Non può succedere che torni indietro, devo procedere.
- Posso tenerti compagnia? – replicò, aspettandosi allegramente una risposta positiva.
- Piccolo, mi rallenteresti, lasciami scorrere.
- Anch’io so correre.
- Non celiarmi, mi tocca andare...
Così si volse e ricominciò il cammino a falcate e, per un attimo, si permise uno sguardo alle spalle, quasi a salutare l’impertinente ma grazioso intermezzo del suo eterno moto.
Si bloccò.
Il bambino era scomparso.
Scrutò in ogni dove, non lo ritrovò.
Fece persino vagare lo sguardo nel canale, fra i tronchi, nel fogliame.
Nessuno, proprio nessuno.
- Era qui, lo giuro, l’ho visto, gli ho parlato. - La voce era rotta, ansimav...

Read the whole post...

Foto di wilma polinder da Pixabay

Coccodè (di Pierluigi)

Il pollaio era ben organizzato: l’aia pulita, il verde ben distribuito, gli attrezzi sistemati, le reti anti faine solide, tutto ordinato e controllabile.
Gli animali, pasciuti e ben nutriti, erano una soddisfazione per la padrona, che, con tanta cura, accudiva al giornaliero impegno.
Raccoglieva le uova, puliva gli escrementi ed era sollecita nelle sue mansioni.
Avvenne che le regalassero un tacchino; un po’ in età, ma sufficientemente in carne da pensarlo infornato per una prossima festività.
Le penne di un lucido grigio bruno, i bargigli rossi, il becco forte e l’occhio vivido la facevano sorridere e lo guardava ammirata, soprattutto quando faceva la ruota, pensando che era un peccato doverlo sacrificare, ma era il suo destino.
Non si accorse che le galline si erano indignate di questa intrusione; era diverso dai loro canoni e creava repulsione anche la sola presenza.
Si allearono.
Curavano circospette i movimenti del pennuto e fecero di tutto per isolarlo.
Gli mostravano i culi, ogni qual volta costui si avvicinava, pensando che fra volatili fosse il minimo.
Zampettavano permalose, investendolo di polvere e sabbia, se egli si permetteva di intrufolarsi fra loro con quel suo petto sporgente, caratteristica della sua razza.
Usurpavano le ciotole quando era distribuito il mangime e l’avanzo lo sparpagliavano con malagrazia, orgogliose del loro agire.
Il tacchino, all’inizio, si consolò pensando che occorresse dare tempo alle colleghe ovaiole perché lo accettassero come parente, ma, alla fine, la faccenda lo disturbò.
Va bene la diffidenza; va bene che di uova non ne produceva; va bene che il suo gloglottio era stonato fra tanto chiocciare; va bene che l’uniformità della livrea le faceva simili e indistinguibili; va bene tutto, però un minimo di considerazione l’avrebbe meritata.
S’indispettì.
Cominciò a digiunare, stizzito da tanta indifferenza, anche perché rimanevano ben poche granaglie, visto l’assalto al cibo delle pollastre.
Si emarginò in un cantuccio dell’aia, sempre meno interessato al suo futuro e, quando capì che le galline erano soddisfatte del risultato delle loro congiure, prese la decisione.
Volò via, alla ricerca di una cerchia di suoi simili.
La provvida contadina, accortasi della fuga, scosse la testa e, incamminandosi ver...

Read the whole post...